О, Воск! Ты не свеча, но всё ж горишь,
И дым твой — не проклятье, но утеха!
Ты грешен, Воск, но как ты соблазнишь
Души усталые в обьятьях мягких меха.
В лазурном мраке комнат — дымный шлейф,
Как сны Востока в шелке дымно-сером;
Тут каждый вдох — как песня без затей,
Тут шепчет кальян: «Будь гостем, не героем».
Тут трубка — скипетр, чаша — как венец,
А угли жарче взгляда Клеопатры;
Тут ни мора, ни брани, ни словец —
Один лишь вкус, где ночь — сама театр.
О, как ты манишь, благовонный Воск!
Твой персик пахнет летом, а лимон — Венецией.
И даже мудрец, уставший от вопросов,
Здесь позабудет философствовательную децу.
Ковры, как сцены. Подушки — как ложе
Для мыслей праздных, сладких, без вины.
И даже Мельпомена с музыкой в кожаном пледе
Была бы здесь довольна и без сцены войны.
Так славься, Воск, ты храм уюта, вкуса,
Ты ода лени, ладан расслабленных умов!
И если кто в трудах и суете заблудших,
Тебя найдёт — и скажет: «Я — готов!»
